Me encanta la pancarta
Baja a la cafetería del campus con el corazón en un puño.Sus colegas suspiran y lloran sus alumnos.Él tiembla como una hoja y le entra la risa floja,y ahora llora, y ahora euforia,es Dioniso, una noria.Noam Chomsky se ha enamorado de ti,hace meses que Chomsky está loco por ti.Sólo piensa en volar de Boston a Valenciay pasear contigo por el cauce del Turiahasta que tú le quieras,él no tendría prisa y tendría paciencia,él tendría paciencia.Nadie sabe cómo llegó a tu páginapero pronto se hizo asiduo.Será por las cosas que escribes o tus fotos o tus vídeos.Cuando piensa que te lleva más de 50 años,él querría no quererte, pero no puede evitarlo.Noam Chomsky se ha enamorado de ti,hace meses que Chomsky está loco por ti.No les coge el teléfono a los anarquistasni piensa jamás en el programa minimista,sólo quiere que le añadas en el messenger.Noam Chomsky se ha enamorado de ti,hace meses que Chomsky está loco por ti.Noam Chomsky ...Noam Chomsky ...
Quisiera aprovechar este foro para disculparme con el señor José María Ruiz-Mateos y Jiménez de Tejada, Marqués de Olivara, y con su familia por jurar y perjurar que este había muerto. (Hay que estar a bien con los Ruiz-Mateos que son muchos).
Es verdad; pues reprimamos esta fiera condición, esta furia, esta ambición, por si alguna vez soñamos; y sí haremos, pues estamos en mundo tan singular, que el vivir sólo es soñar; y la experiencia me enseña que el hombre que vive, sueña lo que es, hasta despertar. Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe, y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¿Que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte! Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y en el mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende. Yo sueño que estoy aquí de estas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.
¡Ay mísero de mí, y ay, infelice! Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y crüel
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan süave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?[...]
Que no creo que lea mi blog pero nos alegra los sábados en el Athelier.
Oh, many, many years agoWhen I was twenty-threeI was married to a widowWho was pretty as can beThis widow had a grown-up daughterWho had hair of redMy father fell in love with herAnd soon the two were wedThis made my dad my son-in-lawAnd changed my very lifeFor my daughter was my mother'Cause she was my father's wifeTo complicate the matterThough it really brought me joyI soon became the fatherOf a bouncing baby boyThis little baby then becameA brother-in-law to DadAnd so became my uncleThough it made me very sadFor if he was my uncleThen that also made him brotherOf the widow's grown-up daughterWHo of course is my step-motherChorusI'm my own grandpaI'm my own grandpaIt sounds funny I knowBut it really is soOh, I'm my own grandpaMy father's wife then had a sonWho kept them on the runAnd he became my grandchildFor he was my daughter's sonMy wife is now my mother's motherAnd it makes me blueBecause although she is my wifeShe's my grandmother tooNow if my wife is my grandmotherThen I'm her grandchildAnd every time I think of itIt nearly drives me wildFor now I have becomeThe strangest case you ever sawAs husband of my grandmaI am my own grandpa[chorus]
Una de las arias más famosas. La que aparece en todas las películas.
Y la mejor expresión de triunfo que conozco.
Pertenece a la opera de Puccini Turandot. Turandot es una princesa china más mala que el hambre que decapita a aquellos de sus pretendientes que no le sepan responder tres adivinanzas. El príncipe desconocido responde las adivinanzas y le propone una a Turandot, que le diga cual es su nombre.
Desquiciada, Turandot envía a sus soldados a preguntar por toda la ciudad por el nombre del príncipe, que nadie duerma, tienen hasta el amanecer para averiguarlo.
El príncipe mientras tanto canta este aria seguro de su triunfo.
