Merci, Sophie

Rectificación: José María Ruiz-Mateos sigue vivo

Quisiera aprovechar este foro para disculparme con el señor José María Ruiz-Mateos y Jiménez de Tejada, Marqués de Olivara, y con su familia por jurar y perjurar que este había muerto. (Hay que estar a bien con los Ruiz-Mateos que son muchos).

No tengo ni idea de porqué estaba tan convencida, pero lo hubiera jurado por Snoopy.

No confundir con

Es verdad; pues reprimamos             esta fiera condición,             esta furia, esta ambición,             por si alguna vez soñamos;             y sí haremos, pues estamos             en mundo tan singular,             que el vivir sólo es soñar;             y la experiencia me enseña             que el hombre que vive, sueña             lo que es, hasta despertar.                Sueña el rey que es rey, y vive             con este engaño mandando,             disponiendo y gobernando;             y este aplauso, que recibe             prestado, en el viento escribe,             y en cenizas le convierte             la muerte, ¡desdicha fuerte!             ¿Que hay quien intente reinar,             viendo que ha de despertar             en el sueño de la muerte!                Sueña el rico en su riqueza,             que más cuidados le ofrece;             sueña el pobre que padece             su miseria y su pobreza;             sueña el que a medrar empieza,             sueña el que afana y pretende,             sueña el que agravia y ofende,             y en el mundo, en conclusión,             todos sueñan lo que son,             aunque ninguno lo entiende.                Yo sueño que estoy aquí             de estas prisiones cargado,             y soñé que en otro estado             más lisonjero me vi.             ¿Qué es la vida?  Un frenesí.             ¿Qué es la vida?  Una ilusión,             una sombra, una ficción,             y el mayor bien es pequeño;             que toda la vida es sueño,             y los sueños, sueños son.

Cosas que no se le preguntan a nadie a las cuatro de la mañana

¡Ay mísero de mí, y ay, infelice! Apurar, cielos, pretendo, ya que me tratáis así qué delito cometí contra vosotros naciendo; aunque si nací, ya entiendo qué delito he cometido. Bastante causa ha tenido vuestra justicia y rigor; pues el delito mayor del hombre es haber nacido. Sólo quisiera saber para apurar mis desvelos (dejando a una parte, cielos, el delito de nacer), qué más os pude ofender para castigarme más. ¿No nacieron los demás? Pues si los demás nacieron, ¿qué privilegios tuvieron qué yo no gocé jamás? Nace el ave, y con las galas que le dan belleza suma, apenas es flor de pluma o ramillete con alas, cuando las etéreas salas corta con velocidad, negándose a la piedad del nido que deja en calma; ¿y teniendo yo más alma, tengo menos libertad? Nace el bruto, y con la piel que dibujan manchas bellas, apenas signo es de estrellas (gracias al docto pincel), cuando, atrevida y crüel la humana necesidad le enseña a tener crueldad, monstruo de su laberinto; ¿y yo, con mejor instinto, tengo menos libertad? Nace el pez, que no respira, aborto de ovas y lamas, y apenas, bajel de escamas, sobre las ondas se mira, cuando a todas partes gira, midiendo la inmensidad de tanta capacidad como le da el centro frío; ¿y yo, con más albedrío, tengo menos libertad? Nace el arroyo, culebra que entre flores se desata, y apenas, sierpe de plata, entre las flores se quiebra, cuando músico celebra de las flores la piedad que le dan la majestad del campo abierto a su huida; ¿y teniendo yo más vida tengo menos libertad? En llegando a esta pasión, un volcán, un Etna hecho, quisiera sacar del pecho pedazos del corazón. ¿Qué ley, justicia o razón, negar a los hombres sabe privilegio tan süave, excepción tan principal, que Dios le ha dado a un cristal, a un pez, a un bruto y a un ave? [...]