Me encanta la pancarta
Baja a la cafetería del campus con el corazón en un puño.Sus colegas suspiran y lloran sus alumnos.Él tiembla como una hoja y le entra la risa floja,y ahora llora, y ahora euforia,es Dioniso, una noria.Noam Chomsky se ha enamorado de ti,hace meses que Chomsky está loco por ti.Sólo piensa en volar de Boston a Valenciay pasear contigo por el cauce del Turiahasta que tú le quieras,él no tendría prisa y tendría paciencia,él tendría paciencia.Nadie sabe cómo llegó a tu páginapero pronto se hizo asiduo.Será por las cosas que escribes o tus fotos o tus vídeos.Cuando piensa que te lleva más de 50 años,él querría no quererte, pero no puede evitarlo.Noam Chomsky se ha enamorado de ti,hace meses que Chomsky está loco por ti.No les coge el teléfono a los anarquistasni piensa jamás en el programa minimista,sólo quiere que le añadas en el messenger.Noam Chomsky se ha enamorado de ti,hace meses que Chomsky está loco por ti.Noam Chomsky ...Noam Chomsky ...
Quisiera aprovechar este foro para disculparme con el señor José María Ruiz-Mateos y Jiménez de Tejada, Marqués de Olivara, y con su familia por jurar y perjurar que este había muerto. (Hay que estar a bien con los Ruiz-Mateos que son muchos).
Es verdad; pues reprimamos esta fiera condición, esta furia, esta ambición, por si alguna vez soñamos; y sí haremos, pues estamos en mundo tan singular, que el vivir sólo es soñar; y la experiencia me enseña que el hombre que vive, sueña lo que es, hasta despertar. Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando, disponiendo y gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe, y en cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¿Que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte! Sueña el rico en su riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y pretende, sueña el que agravia y ofende, y en el mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo entiende. Yo sueño que estoy aquí de estas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.
¡Ay mísero de mí, y ay, infelice! Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y crüel
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan süave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?[...]
Que no creo que lea mi blog pero nos alegra los sábados en el Athelier.
Oh, many, many years agoWhen I was twenty-threeI was married to a widowWho was pretty as can beThis widow had a grown-up daughterWho had hair of redMy father fell in love with herAnd soon the two were wedThis made my dad my son-in-lawAnd changed my very lifeFor my daughter was my mother'Cause she was my father's wifeTo complicate the matterThough it really brought me joyI soon became the fatherOf a bouncing baby boyThis little baby then becameA brother-in-law to DadAnd so became my uncleThough it made me very sadFor if he was my uncleThen that also made him brotherOf the widow's grown-up daughterWHo of course is my step-motherChorusI'm my own grandpaI'm my own grandpaIt sounds funny I knowBut it really is soOh, I'm my own grandpaMy father's wife then had a sonWho kept them on the runAnd he became my grandchildFor he was my daughter's sonMy wife is now my mother's motherAnd it makes me blueBecause although she is my wifeShe's my grandmother tooNow if my wife is my grandmotherThen I'm her grandchildAnd every time I think of itIt nearly drives me wildFor now I have becomeThe strangest case you ever sawAs husband of my grandmaI am my own grandpa[chorus]
Una de las arias más famosas. La que aparece en todas las películas.
Y la mejor expresión de triunfo que conozco.
Pertenece a la opera de Puccini Turandot. Turandot es una princesa china más mala que el hambre que decapita a aquellos de sus pretendientes que no le sepan responder tres adivinanzas. El príncipe desconocido responde las adivinanzas y le propone una a Turandot, que le diga cual es su nombre.
Desquiciada, Turandot envía a sus soldados a preguntar por toda la ciudad por el nombre del príncipe, que nadie duerma, tienen hasta el amanecer para averiguarlo.
El príncipe mientras tanto canta este aria seguro de su triunfo.
Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.
Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.
Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.
Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.
Como apunta Kimuko, el poema es de Federico García Lorca.
CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA
De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!
Valentina, Valentina, ingeniera sensual, Feliz cumpleaños.
Felicidades por tu película, estoy deseando verla...
Es increíble lo bien que captaron tu carácter. Pero qué cierto, tienes sueños, dudas miedos, emociones y sobretodo amigas.
No sabría expresarte mis sentimientos mejor de lo que lo hace Jorge Negrete.
Feliz cumpleaños rubia, te quiero mucho.
Paseando me encontré con este libro de la editorial Galaxia. Mis ojos se fueron a él.
Hugo Pratt. O desexo de ser inútil (Lembranzas e reflexións)
Petitfaux, Dominique
Entrevistas con Dominique Petitfaux
O home que creou a lenda do Corto Maltés converteuse a súa vez nunha lenda. Neste libro, pouco tempo antes da súa morte, explora os misterios da súa vida...
Curiosa mestura de ascendentes franco-ingleses, xudeo-españois e turcos, Hugo Pratt nace veneciano e esperta á vida en Etiopía, onde descobre o fascismo e o amor, e onde tamén aprende a debuxar e a odiar o colonialismo. Con vinte e dous anos embarca para Buenos Aires, cidade na que pasa o tempo entre a banda deseñada, as viaxes e as extravagancias mundanas. Debuxou preto de nove mil pranchas, desde As de picas a Corto Maltés, personaxe no que tamén se inspirou para escribir a novela Corto Maltés. Balada do mar salgado. Na busca de aventuras, dá varias veces a volta ao mundo. A outra viaxe é interior. Experto na Cábala, iniciado no vodú, descubridor do alleo en seis ou sete linguas aprendidas e faladas e trinta mil libros coleccionados, Hugo Pratt é o misterioso veneciano a quen imos atopar neste libro a carón das súas irmás negras, as súas curmás indias, as súas
, os seus personaxes, os seus amigos e a morte...
| Editorial: Galaxia |
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| Colección: Libros singulares e fóra de colección |
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| 244 páx. |
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| Rústica con lapelas |
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| PVP: 32.50 € |
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| ISBN: 978-84-9865-157-7 |
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| Data publicación: febreiro 2009 |
|
| 1ª Edición |
Aparece en la película "Sentido y Sensibilidad" la referencia directa a este soneto no aparece en la novela original de Jane Austen sí en el guión de Emma Thomson, por el que ganó el Oscar al mejor guión adaptado. (que es también la actriz de Wit, estoy con ella a vueltas).
Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.
Traducción de Antonio Rivero Trapillo para Alianza Editorial
Que a la unión de las almas fieles yo no ponga
impedimento; amor no es el amor
que cambia cuando encuentra alteraciones
o cede cuando muda lo mudable
¡Oh, no! Es un faro permanente y fijo,
que al ver las tempestades nunca tiembla,
es la estrella que guía errantes leños,
cuyo valor se ignora, no su altura.
No es el bufón del Tiempo, aunque a los labios
y mejillas los siegue su guadaña,
no cambia en horas el amor, ni en meses,
mas continúa hasta el Día del Juicio.
Si no es así, y conmigo se demuestra,
jamás he escrito yo, ni ha amado nadie.
by John Donne
(1572-1631)
He "perdido" el móvil de Moviestar. Qué puedo decir, la noche me confundió.
El asunto es que estoy incomunicada, y lo que más me jode es que no tengo ni reloj ni alarma.
Algunos de los más fieles dirán, pero si tiene otro, el Vodafone que nunca, nunca pero nunca tiene encendido. Tenéis razón, hijos míos, solía tener un móvil diferente con una tarjeta de vodafone. Este móvil, conocido por el nombre de "móvil-casi-decapitado", ha decidido escoger este momento para escarallarse del todo.
Las desgracias nunca vienen solas, eso dicen.
A ver cómo lo soluciono... admito sugerencias.
Última Hora
Milagrosamente el "móvil casi-decapitado" sigue funcionando. ¿No es increíble? Llamadme al vodafone pues.
Demasiado hemos ignorado a los Cafitos y Agirines pensando que eran inofensivos, increíblemente estúpidos pero inofensivos. Estas cosas nos recuerdan que hay que estar siempre vigilante, o un día nos despertaremos gobernados por estos capullos.
No puedo esperar a que los expulsen y se tomen medidas penales contra ellos (no creo que vayan a pisar cárcel, pena).
Llenad después la universidad con vuestras pintadas en contra de la "Repreçom", me va a producir un goce incomparable.
El cartel pone "No a la ilegalización de las ideas", me parto.
El Correo GallegoLa Facultad de Económicas denuncia ante la Policía los altercados y pide la expulsión de los estudiantes
15-2-2008
La Policía ya ha detenido a dos de los presuntos agresores de San Gil
Abren "procedimiento penal" contra 4 estudiantes identificados en los altercados contra San Gil
Paseando por Santiago me encontré en Follas Novas (una de las librerías más famosas) esta edición especial aniversario de La Balada Del Mar Salado (es enorme).
Me llevé una sorpresa, 41cm de alto, cuesta 50 eurazos.
| CORTO MALTÉS. LA BALADA DEL MAR SALADO (ED. LUJO) |
| Editorial: NORMA Editorial |
| Autores: Pratt, Hugo |
| Formato: Cartoné |
| Tamaño: 32x41 |
| Páginas: 200 B/N |
| ISBN: 978-84-9847-088 |
| Disponibilidad: 48 horas |
 |
PVP: 49,00 € |
Para gozo de muchos de sus seguidores, esta edición se ha publicado en blanco y negro, tal y como lo hizo Hugo Pratt originariamente.¡Coño! Si sabéis que nos gusta en BN cómo es que casi nunca se encuentran, ¿eh?
Mi amiga Shamael es siempre una gran inspiradora. Si ella puede dedicarle un post a uno de sus pintores favoritos, y hablar de la pornografía en el arte, yo no voy a ser menos.
No puedo dejar de estar de acuerdo con ella, el "Abrazo" de Egon Schiele, no es un cuadro pornográfico.
Esto es pornográfico.
Un dibujo de Henri Marie Raymond de Toulouse-Lautrec-Monfa, Toulouse-Lautrec para los amiguetes, excluyo el título por evidente, la laboriosa señora se llama Lili Grenier.
Hago un paréntesis para explicar como llegó este maravilloso dibujo a mi conocimiento, nada menos que por toda un historiadora del Arte que siguiendo una arraigada costumbre aprovechó un momento de despiste para ponerme este agradable dibujo como fondo de pantalla (evidentemente le correspondí como se debe). Desde aquí, gracias Llelai.
Pero sigamos hablando de Toulouse y la mala vida. Henri nació aristócrata y rico, la consanguinidad de sus padres (primos hermanos) y del resto de sus antepasados, le hicieron padecer una enfermedad impronunciable que impidió a sus piernas desarrollarse (medía 1'52m).
Un hombre enfermizo, acomplejado y alcohólico. Es frase suya "Por supuesto uno no debería beber mucho, sino a menudo". Vivió en diferentes épocas de su vida en los burdeles de Montamartre . Y como bien dice mi amiga Shama, "no todas las putas son de Toulouse-Lautrec" pero la mayoría de las de Toulouse-Lautrec son putas. Pero a mí siempre me ha parecido que las trataba de una manera muy humana, muy de cerca y con cariño.
Posando con la ropa de Jane Avril
Dos novias
Dos amigas 1
Dos amigas 2
Pelirroja sentada en el jardín de M. Forest
Un ejemplo de sus cuadros "sin terminar".
Este hombre me parece especialmente "travieso"
El señor Boleau en un Cafe
