Una de las arias más famosas. La que aparece en todas las películas. Y la mejor expresión de triunfo que conozco. Pertenece a la opera de PucciniTurandot. Turandot es una princesa china más mala que el hambre que decapita a aquellos de sus pretendientes que no le sepan responder tres adivinanzas. El príncipe desconocido responde las adivinanzas y le propone una a Turandot, que le diga cual es su nombre. Desquiciada, Turandot envía a sus soldados a preguntar por toda la ciudad por el nombre del príncipe, que nadie duerma, tienen hasta el amanecer para averiguarlo. El príncipe mientras tanto canta este aria seguro de su triunfo.
Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o Principessa,
Nella tua fredda stanza
Guardi le stelle
Che tremano d'amore e di speranza.
Ma il mio mistero è chiuso in me,
Il nome mio nessun saprà!, no, no
Sulla tua bocca lo dirò!...
(Puccini: Quando la luce splenderà!)
Quando la luce splenderà,
(Puccini:No, no, Sulla tua bocca lo dirò)
Ed il mio bacio scioglierà il silenzio
Che ti fa mia!...
Voci di donne
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovremo, ahimè, morir, morir!...
Il principe ignoto
Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle! Tramontate, stelle!...
Os pongo el vídeo del interprete más efectista que ha tenido este aria Franco Corelli. Pero ha tenido cientos, Pavarotti, incluso Aretha Frankling sustituyendo a Pavarotti en el último momento en una ceremonia de los Grammy.
De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso, dejar atrás un sótano más negro que mi reputación -y ya es decir-, poner visillos blancos y tomar criada, renunciar a la vida de bohemio, si vienes luego tú, pelmazo, embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes, zángano de colmena, inútil, cacaseno, con tus manos lavadas, a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares últimos de la noche, los chulos, las floristas, las calles muertas de la madrugada y los ascensores de luz amarilla cuando llegas, borracho, y te paras a verte en el espejo la cara destruida, con ojos todavía violentos que no quieres cerrar. Y si te increpo, te ríes, me recuerdas el pasado y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia. Que tu estilo casual y que tu desenfado resultan truculentos cuando se tienen más de treinta años, y que tu encantadora sonrisa de muchacho soñoliento -seguro de gustar- es un resto penoso, un intento patético. Mientras que tú me miras con tus ojos de verdadero huérfano, y me lloras y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta! Y si yo supiese, hace ya tiempo, que tú eres fuerte cuando yo soy débil y que eres débil cuando me enfurezco... De tus regresos guardo una impresión confusa de pánico, de pena y descontento, y la desesperanza y la impaciencia y el resentimiento de volver a sufrir, otra vez más, la humillación imperdonable de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama, como quien va al infierno para dormir contigo. Muriendo a cada paso de impotencia, tropezando con muebles a tientas, cruzaremos el piso torpemente abrazados, vacilando de alcohol y de sollozos reprimidos. Oh innoble servidumbre de amar seres humanos, y la más innoble que es amarse a sí mismo!
Paseando me encontré con este libro de la editorial Galaxia. Mis ojos se fueron a él.
Hugo Pratt. O desexo de ser inútil (Lembranzas e reflexións) Petitfaux, Dominique
Entrevistas con Dominique Petitfaux
O home que creou a lenda do Corto Maltés converteuse a súa vez nunha lenda. Neste libro, pouco tempo antes da súa morte, explora os misterios da súa vida...
Curiosa mestura de ascendentes franco-ingleses, xudeo-españois e turcos, Hugo Pratt nace veneciano e esperta á vida en Etiopía, onde descobre o fascismo e o amor, e onde tamén aprende a debuxar e a odiar o colonialismo. Con vinte e dous anos embarca para Buenos Aires, cidade na que pasa o tempo entre a banda deseñada, as viaxes e as extravagancias mundanas. Debuxou preto de nove mil pranchas, desde As de picas a Corto Maltés, personaxe no que tamén se inspirou para escribir a novela Corto Maltés. Balada do mar salgado. Na busca de aventuras, dá varias veces a volta ao mundo. A outra viaxe é interior. Experto na Cábala, iniciado no vodú, descubridor do alleo en seis ou sete linguas aprendidas e faladas e trinta mil libros coleccionados, Hugo Pratt é o misterioso veneciano a quen imos atopar neste libro a carón das súas irmás negras, as súas curmás indias, as súas
(From "Much Ado about Nothing", "Mucho ruido y pocas nueces")
Sigh no more, ladies, sigh nor more; Men were deceivers ever; One foot in sea and one on shore, To one thing constant never; Then sigh not so, But let them go, And be you blithe and bonny; Converting all your sounds of woe Into hey nonny, nonny.
Sing no more ditties, sing no mo, Of dumps so dull and heavy; The fraud of men was ever so, Since summer first was leavy. Then sigh not so, But let them go, And be you blithe and bonny, Converting all your sounds of woe Into hey, nonny, nonny.
Aparece en la película "Sentido y Sensibilidad" la referencia directa a este soneto no aparece en la novela original de Jane Austen sí en el guión de Emma Thomson, por el que ganó el Oscar al mejor guión adaptado. (que es también la actriz de Wit, estoy con ella a vueltas).
Let me not to the marriage of true minds Admit impediments. Love is not love Which alters when it alteration finds, Or bends with the remover to remove: O no! it is an ever-fixed mark That looks on tempests and is never shaken; It is the star to every wandering bark, Whose worth's unknown, although his height be taken. Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks Within his bending sickle's compass come: Love alters not with his brief hours and weeks, But bears it out even to the edge of doom. If this be error and upon me proved, I never writ, nor no man ever loved.
Traducción de Antonio Rivero Trapillo para Alianza Editorial
Que a la unión de las almas fieles yo no ponga
impedimento; amor no es el amor
que cambia cuando encuentra alteraciones
o cede cuando muda lo mudable
¡Oh, no! Es un faro permanente y fijo,
que al ver las tempestades nunca tiembla,
es la estrella que guía errantes leños,
cuyo valor se ignora, no su altura.
No es el bufón del Tiempo, aunque a los labios
y mejillas los siegue su guadaña,
no cambia en horas el amor, ni en meses,
mas continúa hasta el Día del Juicio.
Si no es así, y conmigo se demuestra,
jamás he escrito yo, ni ha amado nadie.
Es el poema favorito de Marianne, la hermana pasional, interpretada por Kate Winslet. Como dice la profesora de Wit si te va este tipo de cosa (y a mí me va) quédate con Shakespeare.
Cómo no se me ocurrió pensar que este post fuera en absoluto interesante, no me molesté en comentarlo debidamente, veo que fue un error por mi parte. Hablando con una amiga recordé este poema. El poema aparece recurrentemente en una película (hay que reconocer que la peli es muy dura). Lo busqué y lo puse en el blog, también iba a poner un alegre soneto de Shakespeare. Después del poema hay un extracto del guión de la película, la protagonista, profesora de literatura, habla en su época de estudiante con su mentora. Me había gustado la sutileza de la coma.
DEATH be not proud, though some have called thee Mighty and dreadfull, for, thou art not so, For, those, whom thou think'st, thou dost overthrow, Die not, poore death, nor yet canst thou kill me. From rest and sleepe, which but thy pictures bee, Much pleasure, then from thee, much more must flow, And soonest our best men with thee doe goe, Rest of their bones, and soules deliverie. Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men, And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell, And poppie, or charmes can make us sleepe as well, And better then thy stroake; why swell'st thou then; One short sleepe past, wee wake eternally, And death shall be no more; death, thou shalt die.
De una manera profundamente insultante, tanto para el autor como para los traductores literarios voy a hacer un intento de traducción del poema, no me voy a esforzar demasiado, espero que me sepan perdonar.
Muerte no seas orgullosa, aunque algunos te llamen poderosa y terrible, porque no lo eres ya que aquellos que tu crees que vences, no mueren, pobre muerte, ni a mí puedes matarme. del descanso y del sueño, que es lo que aparentas, más placer, así pues de ti, debe llegar. Temprano los mejores hombres contigo van, descanso de sus huesos, liberación de su alma. Eres esclava del destino del azar, reyes y hombres desesperados, y en el veneno, la guerra, y la enfermedad descansas y las amapolas y los encantos también nos hacen dormir, y funcionan mejor que tú, porqué serás mejor tú. Después de un pequeño sueño, buen despertar eterno, Y la muerte ya no será más, Muerte, morirás.
Do you think that the punctuation of the last line of this sonnet... is merely an insignificant detail? The sonnet begins with a valiant struggle with death... calling on all the forces of intellect and drama... to vanquish the enemy.
Crees que la puntuación del último verso de este soneto, es solamente un detalle insignificante? El soneto empieza con una valiente lucha con la muerte... apelando a todas las fuerzas del intelecto y del drama para vencer al enemigo
But it is ultimately about overcoming the seemingly insuperable barriers... separating life, death and eternal life. Pero en realidad va sobre superar las que parecen insuperables barreras, separando la vida, la muerte y la vida eterna.
In the edition you chose, this profoundly simple meaning... is sacrificed to hysterical punctuation. En la edición que tú escogiste, este profundamente simple significado... es sacrificado en favor de una puntuación melodrámatica
"And Death" capital D... "shall be no more;" semi-colon. "Death," capital D, comma... "thou shalt die!", exclamation mark. "y Muerte" D mayúscula, "ya no serás más"; punto y coma, "Muerte" mayúscula, coma,"¡Tú morirás!", signo de exclamación
If you go in for this sort of thing I suggest you take up Shakespeare.
Si te van este tipo de cosas te recomiendo que escojas a Shakespeare
Gardner's edition of the Holy Sonnets... returns to the Westmoreland manuscript source of . Not for sentimental reasons, I assure you... but because Helen Gardner is a scholar.
La edición de Garner de los Sonetos Sacros vuelve al manuscrito de Westmoreland, manuscrito fuente. No por razones emotivas, te lo aseguro, sino porque Helen Garner es una erudita
It reads: dice
"And death shall be no more," comma... "Death thou shalt die." "y la muerte no será más," coma... "Muerte morirás"
Nothing but a breath, a comma... separates life from life everlasting.
solo un suspiro, una coma separa la vida de la vida eterna
Very simple, really. Muy sencillo en realidad
With the original punctuation restored, death is no longer something... to act out on a stage with exclamation marks.
Con la puntuación original la muerte ya no es algo que declamar en un escenario con signos de exclamación.
It is a comma. A pause. Es una coma, una pausa.
In this way, the uncompromising way... one learns something from the poem, wouldn't you say? Life, death, soul, God... past, present. Not insuperable barriers. Not semicolons. De esta manera uno aprende algo del poema, ¿no crees? Vida, muerte, alma, Dios... Pasado, presente. No son barreras insuperables, no punto y coma.
He "perdido" el móvil de Moviestar. Qué puedo decir, la noche me confundió. El asunto es que estoy incomunicada, y lo que más me jode es que no tengo ni reloj ni alarma. Algunos de los más fieles dirán, pero si tiene otro, el Vodafone que nunca, nunca pero nunca tiene encendido. Tenéis razón, hijos míos, solía tener un móvil diferente con una tarjeta de vodafone. Este móvil, conocido por el nombre de "móvil-casi-decapitado", ha decidido escoger este momento para escarallarse del todo. Las desgracias nunca vienen solas, eso dicen. A ver cómo lo soluciono... admito sugerencias.
Última Hora
Milagrosamente el "móvil casi-decapitado" sigue funcionando. ¿No es increíble? Llamadme al vodafone pues.
Demasiado hemos ignorado a los Cafitos y Agirines pensando que eran inofensivos, increíblemente estúpidos pero inofensivos. Estas cosas nos recuerdan que hay que estar siempre vigilante, o un día nos despertaremos gobernados por estos capullos. No puedo esperar a que los expulsen y se tomen medidas penales contra ellos (no creo que vayan a pisar cárcel, pena). Llenad después la universidad con vuestras pintadas en contra de la "Repreçom", me va a producir un goce incomparable.
El cartel pone "No a la ilegalización de las ideas", me parto.
Paseando por Santiago me encontré en Follas Novas (una de las librerías más famosas) esta edición especial aniversario de La Balada Del Mar Salado (es enorme).
Me llevé una sorpresa, 41cm de alto, cuesta 50 eurazos.
Para gozo de muchos de sus seguidores, esta edición se ha publicado en blanco y negro, tal y como lo hizo Hugo Pratt originariamente.
¡Coño! Si sabéis que nos gusta en BN cómo es que casi nunca se encuentran, ¿eh?
Indignación aparte lo mejor que tiene esta edición es que está en castellano, porque en francés ya la había editado Casterman. Es exactamente igual, ¿coincidencia?.
Me gustaría saber si Norma tiene pensado editar también la colección de Acuarelas de Hugo Pratt editadas por Casterman en Périples Imaginaires. (59.50 € o 75 €)
Mi amiga Shamael es siempre una gran inspiradora. Si ella puede dedicarle un post a uno de sus pintores favoritos, y hablar de la pornografía en el arte, yo no voy a ser menos.
No puedo dejar de estar de acuerdo con ella, el "Abrazo" de Egon Schiele, no es un cuadro pornográfico.
Esto es pornográfico.
Un dibujo de Henri Marie Raymond de Toulouse-Lautrec-Monfa, Toulouse-Lautrec para los amiguetes, excluyo el título por evidente, la laboriosa señora se llama Lili Grenier.
Hago un paréntesis para explicar como llegó este maravilloso dibujo a mi conocimiento, nada menos que por toda un historiadora del Arte que siguiendo una arraigada costumbre aprovechó un momento de despiste para ponerme este agradable dibujo como fondo de pantalla (evidentemente le correspondí como se debe). Desde aquí, gracias Llelai.
Pero sigamos hablando de Toulouse y la mala vida. Henri nació aristócrata y rico, la consanguinidad de sus padres (primos hermanos) y del resto de sus antepasados, le hicieron padecer una enfermedad impronunciable que impidió a sus piernas desarrollarse (medía 1'52m).
Un hombre enfermizo, acomplejado y alcohólico. Es frase suya "Por supuesto uno no debería beber mucho, sino a menudo". Vivió en diferentes épocas de su vida en los burdeles de Montamartre . Y como bien dice mi amiga Shama, "no todas las putas son de Toulouse-Lautrec" pero la mayoría de las de Toulouse-Lautrec son putas. Pero a mí siempre me ha parecido que las trataba de una manera muy humana, muy de cerca y con cariño.
Posando con la ropa de Jane Avril
Tiene muchísimos cuadros de parejas de prostitutas, que me parecen muy tiernos.
Dos novias
Dos amigas 1
Dos amigas 2
En la cama
En la cama 2
En la cama, el beso.
Uno de sus cuadros más famosos.
Mujer en su Toilette 2
Rosa la Rouge
Pelirroja con camisa blanca
Pelirroja sentada en el jardín de M. Forest
Muy buen retratista, aquí los hombres más asiduos al Moulin.
Un ejemplo de sus cuadros "sin terminar".
El escritor Coolus
El señor Louis Pascal
Este hombre me parece especialmente "travieso"
Señor Delaporte en el Jardin de Paris
El señor Boleau en un Cafe
Retratos de Lili Grenier con kimono, ¿os suena el nombre?
Jeanne Wenz
Helen
Loïe Fuller in the 'Folies Bergere'
La Payasa Cha-U-Ka-O en el Moulin Rouge en su mejores momentos
Y en sus peores momentos.
No podemos olvidar su faceta de cartelista.
Este me es especialmente querido
En el Salon de la Rue des Moulins
En el Moulin Rouge, el baile.
Podría hacer un post inmenso sobre este pintor, pero creo que ya me he excedido demasiado.
Habéis visto este largo anuncio de Repsol. Me sonaba bastante el poema que recitaba. Y para que luego digan que la televisión no es cultura, recordé que lo había oído en Los Simpsons.
En el capitulo en el que el abuelo Simpson hereda un dinero con el que pretende ayudar a la gente y va al casino a apostarlo para obtener aún más. En concreto el capitulo 17 de la tercera temporada llamado "Old Money".Dice:
Grampa: I think Rudyard Kipling said it best: If you can make one heap of all your winnings and risk it all on one turn of pitch-and-toss, and lose, and start again at your beginnings, and never breathe a word about your loss, yours is the earth is everything that is in it, and, which is more, you'll be a man, my son. Homer: You'll be a bonehead!
Abuelo: Creo que Rudyard Kipling fue quién lo expresó mejor. Si puedes hacer un montón con todas tus ganancias y arriesgarlo todo a una jugada (el pitch-and-toss es un juego con un mecanismo similar al de los Tazos "!"), y pierdes y vuelves a empezar como al principio, y nunca decir una palabra sobre tu pérdida, tuya es la tierra y todo lo que hay en ella, y, lo que es más, serás un hombre, hijo mio. Homer: Serás un tonto
El poema es de Rudyard Kipling, Primer Premio Novel inglés, autor del Libro de la Selva, que acabó siendo epónimo del Imperialismo británico, sin quererlo seguramente. Este es un poema que gusta mucho a los hombres ingleses, y a los deportistas en especial, hay montones de anuncios de acontecimientos deportivos con este poema. El caso es que este anuncio me ha dado la oportunidad de investigar al respecto y me gusta.
Si...
Si puedes mantener la cabeza sobre los hombros cuando otros la pierden y te cargan su culpa, Si confías en ti mismo aún cuando todos de ti dudan, pero aún así tomas en cuenta sus dudas; Si puedes esperar sin que te canse la espera, o soportar calumnias sin pagar con la misma moneda, o ser odiado sin dar cabida al odio, y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad: Si puedes soñar y no hacer de tus sueños tu guía; Si puedes pensar sin hacer de tus pensamientos tu meta; Si Triunfo y Derrota se cruzan en tu camino y tratas de igual manera a ambos impostores, Si puedes tolerar que los bribones, tergiversen la verdad que has expresado y que sea trampa de necios en boca de malvados, o ver en ruinas la obra de tu vida, y agacharte a forjarla con útiles mellados:
Si puedes hacer un montón con todas tus victorias Si puedes arrojarlas al capricho del azar, y perder, y remontarte de nuevo a tus comienzos sin que salga de tus labios una queja; Si logras que tus nervios y el corazón sean tu fiel compañero y resistir aunque tus fuerzas se vean menguadas con la única ayuda de la voluntad que dice: "¡Adelante!"
Si ante la multitud das a la virtud abrigo, Si aún marchando con reyes guardas tu sencillez, Si no pueden herirte ni amigos ni enemigos, Si todos te reclaman y ninguno te precisa; Si puedes rellenar un implacable minuto con sesenta segundos de combate bravío, tuya es la Tierra y sus codiciados frutos, Y, lo que es más, ¡serás un Hombre, hijo mío!
Dennis Hopper, tío duro, recitando el poema.
If -
If you can keep your head when all about you Are losing theirs and blaming it on you; If you can trust yourself when all men doubt you, But make allowance for their doubting too; If you can wait and not be tired by waiting, Or being lied about, don't deal in lies, Or being hated, don't give way to hating, And yet don't look too good, nor talk too wise;
If you can dream - and not make dreams your master; If you can think - and not make thoughts your aim, If you can meet with Triumph and Disaster And treat those two impostors just the same; If you can bear to hear the truth you've spoken Twisted by knaves to make a trap for fools, Or watch the things you gave your life to, broken, And stoop and build 'em up with worn-out tools;
If you can make one heap of all your winnings And risk it on one turn of pitch-and-toss, And lose, and start again at your beginnings And never breathe a word about your loss; If you can force your heart and nerve and sinew To serve your turn long after they are gone, And so hold on when there is nothing in you Except the Will which says to them: 'Hold on!'
If you can talk with crowds and keep your virtue, Or walk with Kings - nor lose the common touch, If neither foes nor loving friends can hurt you, If all men count with you, but none too much; If you can fill the unforgiving minute With sixty seconds' worth of distance run, Yours is the Earth and everything that's in it, And - which is more - you'll be a Man, my son!
