Merci, Sophie

Rectificación: José María Ruiz-Mateos sigue vivo

Quisiera aprovechar este foro para disculparme con el señor José María Ruiz-Mateos y Jiménez de Tejada, Marqués de Olivara, y con su familia por jurar y perjurar que este había muerto. (Hay que estar a bien con los Ruiz-Mateos que son muchos).

No tengo ni idea de porqué estaba tan convencida, pero lo hubiera jurado por Snoopy.

No confundir con

Es verdad; pues reprimamos             esta fiera condición,             esta furia, esta ambición,             por si alguna vez soñamos;             y sí haremos, pues estamos             en mundo tan singular,             que el vivir sólo es soñar;             y la experiencia me enseña             que el hombre que vive, sueña             lo que es, hasta despertar.                Sueña el rey que es rey, y vive             con este engaño mandando,             disponiendo y gobernando;             y este aplauso, que recibe             prestado, en el viento escribe,             y en cenizas le convierte             la muerte, ¡desdicha fuerte!             ¿Que hay quien intente reinar,             viendo que ha de despertar             en el sueño de la muerte!                Sueña el rico en su riqueza,             que más cuidados le ofrece;             sueña el pobre que padece             su miseria y su pobreza;             sueña el que a medrar empieza,             sueña el que afana y pretende,             sueña el que agravia y ofende,             y en el mundo, en conclusión,             todos sueñan lo que son,             aunque ninguno lo entiende.                Yo sueño que estoy aquí             de estas prisiones cargado,             y soñé que en otro estado             más lisonjero me vi.             ¿Qué es la vida?  Un frenesí.             ¿Qué es la vida?  Una ilusión,             una sombra, una ficción,             y el mayor bien es pequeño;             que toda la vida es sueño,             y los sueños, sueños son.

Cosas que no se le preguntan a nadie a las cuatro de la mañana

¡Ay mísero de mí, y ay, infelice! Apurar, cielos, pretendo, ya que me tratáis así qué delito cometí contra vosotros naciendo; aunque si nací, ya entiendo qué delito he cometido. Bastante causa ha tenido vuestra justicia y rigor; pues el delito mayor del hombre es haber nacido. Sólo quisiera saber para apurar mis desvelos (dejando a una parte, cielos, el delito de nacer), qué más os pude ofender para castigarme más. ¿No nacieron los demás? Pues si los demás nacieron, ¿qué privilegios tuvieron qué yo no gocé jamás? Nace el ave, y con las galas que le dan belleza suma, apenas es flor de pluma o ramillete con alas, cuando las etéreas salas corta con velocidad, negándose a la piedad del nido que deja en calma; ¿y teniendo yo más alma, tengo menos libertad? Nace el bruto, y con la piel que dibujan manchas bellas, apenas signo es de estrellas (gracias al docto pincel), cuando, atrevida y crüel la humana necesidad le enseña a tener crueldad, monstruo de su laberinto; ¿y yo, con mejor instinto, tengo menos libertad? Nace el pez, que no respira, aborto de ovas y lamas, y apenas, bajel de escamas, sobre las ondas se mira, cuando a todas partes gira, midiendo la inmensidad de tanta capacidad como le da el centro frío; ¿y yo, con más albedrío, tengo menos libertad? Nace el arroyo, culebra que entre flores se desata, y apenas, sierpe de plata, entre las flores se quiebra, cuando músico celebra de las flores la piedad que le dan la majestad del campo abierto a su huida; ¿y teniendo yo más vida tengo menos libertad? En llegando a esta pasión, un volcán, un Etna hecho, quisiera sacar del pecho pedazos del corazón. ¿Qué ley, justicia o razón, negar a los hombres sabe privilegio tan süave, excepción tan principal, que Dios le ha dado a un cristal, a un pez, a un bruto y a un ave? [...]

Yo Mi Abuelo Soy, para Marcos

Que no creo que lea mi blog pero nos alegra los sábados en el Athelier.

Al parecer la canción es un clásico, como debe ser.

Versión Americana

I'm My Own Grandpa

Lyrics: Dwight Latham, Moe Jaffe

Music: Dwight Latham, Moe Jaffe

Oh, many, many years ago

When I was twenty-three

I was married to a widow

Who was pretty as can be

This widow had a grown-up daughter

Who had hair of red

My father fell in love with her

And soon the two were wed

This made my dad my son-in-law

And changed my very life

For my daughter was my mother

'Cause she was my father's wife

To complicate the matter

Though it really brought me joy

I soon became the father

Of a bouncing baby boy

This little baby then became

A brother-in-law to Dad

And so became my uncle

Though it made me very sad

For if he was my uncle

Then that also made him brother

Of the widow's grown-up daughter

WHo of course is my step-mother

Chorus

I'm my own grandpa

I'm my own grandpa

It sounds funny I know

But it really is so

Oh, I'm my own grandpa

My father's wife then had a son

Who kept them on the run

And he became my grandchild

For he was my daughter's son

My wife is now my mother's mother

And it makes me blue

Because although she is my wife

She's my grandmother too

Now if my wife is my grandmother

Then I'm her grandchild

And every time I think of it

It nearly drives me wild

For now I have become

The strangest case you ever saw

As husband of my grandma

I am my own grandpa

[chorus]

All'alba vincerò!

Una de las arias más famosas. La que aparece en todas las películas.
Y la mejor expresión de triunfo que conozco.
Pertenece a la opera de Puccini Turandot. Turandot es una princesa china más mala que el hambre que decapita a aquellos de sus pretendientes que no le sepan responder tres adivinanzas. El príncipe desconocido responde las adivinanzas y le propone una a Turandot, que le diga cual es su nombre.
Desquiciada, Turandot envía a sus soldados a preguntar por toda la ciudad por el nombre del príncipe, que nadie duerma, tienen hasta el amanecer para averiguarlo.
El príncipe mientras tanto canta este aria seguro de su triunfo.

Nessun dorma! Nessun dorma!

Tu pure, o Principessa,

Nella tua fredda stanza

Guardi le stelle

Che tremano d'amore e di speranza.

Ma il mio mistero è chiuso in me,

Il nome mio nessun saprà!, no, no

Sulla tua bocca lo dirò!...

(Puccini: Quando la luce splenderà!)

Quando la luce splenderà,

(Puccini:No, no, Sulla tua bocca lo dirò)

Ed il mio bacio scioglierà il silenzio

Che ti fa mia!...

Voci di donne

Il nome suo nessun saprà...

E noi dovremo, ahimè, morir, morir!...

Il principe ignoto

Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle! Tramontate, stelle!...

All'alba vincerò!

vincerò! vincerò!

El príncipe desconocido

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma!

¡También tú, oh Princesa,

en tu fría habitación

miras las estrellas

que tiemblan de amor y de esperanza...!

¡Mas, mi misterio está encerrado en mí,

¡Mi nombre nadie lo sabrá!. No, no

Sobre tu boca lo diré

(Puccini: Sólo cuando la luz brille)

Cuando la luz brille

(Puccini: ¡No, no, sobre tu boca lo dire!)

¡Y mi beso fulminará el silencio

que te hace mía.!

Voces de mujeres

Su nombre nadie sabrá...

¡Y nosotras, ay, deberemos, morir, morir!

El príncipe desconocido

¡Disípate, oh noche! ¡Tramontad, estrellas! ¡Tramontad, estrellas!

¡Al alba venceré!

¡venceré! ¡venceré!

Os pongo el vídeo del interprete más efectista que ha tenido este aria Franco Corelli. Pero ha tenido cientos, Pavarotti, incluso Aretha Frankling sustituyendo a Pavarotti en el último momento en una ceremonia de los Grammy.

Me encanta tararear esto.

Por cierto, se llamaba Calaf.

Quiero Llorar Mi Pena Y Te Lo Digo

Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.



Como apunta Kimuko, el poema es de Federico García Lorca.

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA , o contra mí misma

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

¡Feliz Cumpleaños Valentina!

Valentina, Valentina, ingeniera sensual, Feliz cumpleaños.




Felicidades por tu película, estoy deseando verla...



Es increíble lo bien que captaron tu carácter. Pero qué cierto, tienes sueños, dudas miedos, emociones y sobretodo amigas.


No sabría expresarte mis sentimientos mejor de lo que lo hace Jorge Negrete.




Feliz cumpleaños rubia, te quiero mucho.

Tentador, como siempre.

Paseando me encontré con este libro de la editorial Galaxia. Mis ojos se fueron a él.


Hugo Pratt. O desexo de ser inútil (Lembranzas e reflexións)
Petitfaux, Dominique

Entrevistas con Dominique Petitfaux

O home que creou a lenda do Corto Maltés converteuse a súa vez nunha lenda. Neste libro, pouco tempo antes da súa morte, explora os misterios da súa vida...

Curiosa mestura de ascendentes franco-ingleses, xudeo-españois e turcos, Hugo Pratt nace veneciano e esperta á vida en Etiopía, onde descobre o fascismo e o amor, e onde tamén aprende a debuxar e a odiar o colonialismo. Con vinte e dous anos embarca para Buenos Aires, cidade na que pasa o tempo entre a banda deseñada, as viaxes e as extravagancias mundanas. Debuxou preto de nove mil pranchas, desde As de picas a Corto Maltés, personaxe no que tamén se inspirou para escribir a novela Corto Maltés. Balada do mar salgado. Na busca de aventuras, dá varias veces a volta ao mundo. A outra viaxe é interior. Experto na Cábala, iniciado no vodú, descubridor do alleo en seis ou sete linguas aprendidas e faladas e trinta mil libros coleccionados, Hugo Pratt é o misterioso veneciano a quen imos atopar neste libro a carón das súas irmás negras, as súas curmás indias, as súas

, os seus personaxes, os seus amigos e a morte...

Editorial: Galaxia

Colección: Libros singulares e fóra de colección

244 páx.

Rústica con lapelas

PVP: 32.50 €

ISBN: 978-84-9865-157-7

Data publicación: febreiro 2009

1ª Edición

"Sigh No More, Ladies..."

(From "Much Ado about Nothing", "Mucho ruido y pocas nueces")

Sigh no more, ladies, sigh nor more;
Men were deceivers ever;
One foot in sea and one on shore,
To one thing constant never;
Then sigh not so,
But let them go,
And be you blithe and bonny;
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny.

Sing no more ditties, sing no mo,
Of dumps so dull and heavy;
The fraud of men was ever so,
Since summer first was leavy.
Then sigh not so,
But let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey, nonny, nonny.

¿Para qué preocuparse por los hombres?

Alegre soneto de Shakespeare

Aparece en la película "Sentido y Sensibilidad" la referencia directa a este soneto no aparece en la novela original de Jane Austen sí en el guión de Emma Thomson, por el que ganó el Oscar al mejor guión adaptado. (que es también la actriz de Wit, estoy con ella a vueltas).

Sonnets of William Shakespeare
Sonnet 116

CXVI.

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

Traducción de Antonio Rivero Trapillo para Alianza Editorial

Que a la unión de las almas fieles yo no ponga

impedimento; amor no es el amor

que cambia cuando encuentra alteraciones

o cede cuando muda lo mudable

¡Oh, no! Es un faro permanente y fijo,

que al ver las tempestades nunca tiembla,

es la estrella que guía errantes leños,

cuyo valor se ignora, no su altura.

No es el bufón del Tiempo, aunque a los labios

y mejillas los siegue su guadaña,

no cambia en horas el amor, ni en meses,

mas continúa hasta el Día del Juicio.

Si no es así, y conmigo se demuestra,

jamás he escrito yo, ni ha amado nadie.

Es el poema favorito de Marianne, la hermana pasional, interpretada por Kate Winslet.
Como dice la profesora de Wit si te va este tipo de cosa (y a mí me va) quédate con Shakespeare.

Comento que la traducción no me gusta nada.

Death Be Not Proud

Cómo no se me ocurrió pensar que este post fuera en absoluto interesante, no me molesté en comentarlo debidamente, veo que fue un error por mi parte.
Hablando con una amiga recordé este poema. El poema aparece recurrentemente en una película (hay que reconocer que la peli es muy dura). Lo busqué y lo puse en el blog, también iba a poner un alegre soneto de Shakespeare.
Después del poema hay un extracto del guión de la película, la protagonista, profesora de literatura, habla en su época de estudiante con su mentora. Me había gustado la sutileza de la coma.

Death Be Not Proud

by John Donne
(1572-1631)

---

DEATH be not proud, though some have called thee
Mighty and dreadfull, for, thou art not so,
For, those, whom thou think'st, thou dost overthrow,
Die not, poore death, nor yet canst thou kill me.
From rest and sleepe, which but thy pictures bee,
Much pleasure, then from thee, much more must flow,
And soonest our best men with thee doe goe,
Rest of their bones, and soules deliverie.
Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men,
And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell,
And poppie, or charmes can make us sleepe as well,
And better then thy stroake; why swell'st thou then;
One short sleepe past, wee wake eternally,
And death shall be no more; death, thou shalt die.

De una manera profundamente insultante, tanto para el autor como para los traductores literarios voy a hacer un intento de traducción del poema, no me voy a esforzar demasiado, espero que me sepan perdonar.

Muerte no seas orgullosa, aunque algunos te llamen
poderosa y terrible, porque no lo eres
ya que aquellos que tu crees que vences,
no mueren, pobre muerte, ni a mí puedes matarme.
del descanso y del sueño, que es lo que aparentas,
más placer, así pues de ti, debe llegar.
Temprano los mejores hombres contigo van,
descanso de sus huesos, liberación de su alma.
Eres esclava del destino del azar, reyes y hombres desesperados,
y en el veneno, la guerra, y la enfermedad descansas
y las amapolas y los encantos también nos hacen dormir,
y funcionan mejor que tú, porqué serás mejor tú.
Después de un pequeño sueño, buen despertar eterno,
Y la muerte ya no será más, Muerte, morirás.

Do you think that the punctuation
of the last line of this sonnet...
is merely an insignificant detail?
The sonnet begins with
a valiant struggle with death...
calling on all the forces
of intellect and drama...
to vanquish the enemy.

Crees que la puntuación del último verso de este soneto, es solamente un detalle insignificante?
El soneto empieza con una valiente lucha con la muerte... apelando a todas las fuerzas del intelecto y del drama para vencer al enemigo

But it is ultimately about overcoming
the seemingly insuperable barriers...
separating life, death and eternal life.

Pero en realidad va sobre superar las que parecen insuperables barreras, separando la vida, la muerte y la vida eterna.

In the edition you chose,
this profoundly simple meaning...
is sacrificed to hysterical punctuation.

En la edición que tú escogiste, este profundamente simple significado... es sacrificado en favor de una puntuación melodrámatica

"And Death" capital D...
"shall be no more;" semi-colon.
"Death," capital D, comma...
"thou shalt die!", exclamation mark.

"y Muerte" D mayúscula, "ya no serás más"; punto y coma, "Muerte" mayúscula, coma,"¡Tú morirás!", signo de exclamación

If you go in for this sort of thing
I suggest you take up Shakespeare.

Si te van este tipo de cosas te recomiendo que escojas a Shakespeare

Gardner's edition of the Holy Sonnets...
returns to the Westmoreland
manuscript source of .
Not for sentimental reasons,
I assure you...
but because Helen Gardner is a scholar.

La edición de Garner de los Sonetos Sacros vuelve al manuscrito de Westmoreland, manuscrito fuente. No por razones emotivas, te lo aseguro, sino porque Helen Garner es una erudita


It reads:
dice

"And death shall be no more," comma...
"Death thou shalt die."

"y la muerte no será más," coma... "Muerte morirás"

Nothing but a breath, a comma...
separates life from life everlasting.

solo un suspiro, una coma separa la vida de la vida eterna

Very simple, really.
Muy sencillo en realidad

With the original punctuation restored,
death is no longer something...
to act out on a stage
with exclamation marks.

Con la puntuación original la muerte ya no es algo que declamar en un escenario con signos de exclamación.

It is a comma. A pause.
Es una coma, una pausa.

In this way, the uncompromising way...
one learns something
from the poem, wouldn't you say?
Life, death, soul, God...
past, present.
Not insuperable barriers.
Not semicolons.
De esta manera uno aprende algo del poema, ¿no crees?
Vida, muerte, alma, Dios... Pasado, presente. No son barreras insuperables, no punto y coma.

Just a comma.
Sólo una coma


De la película Wit

Lost & Not Found

He "perdido" el móvil de Moviestar. Qué puedo decir, la noche me confundió.
El asunto es que estoy incomunicada, y lo que más me jode es que no tengo ni reloj ni alarma.
Algunos de los más fieles dirán, pero si tiene otro, el Vodafone que nunca, nunca pero nunca tiene encendido. Tenéis razón, hijos míos, solía tener un móvil diferente con una tarjeta de vodafone. Este móvil, conocido por el nombre de "móvil-casi-decapitado", ha decidido escoger este momento para escarallarse del todo.
Las desgracias nunca vienen solas, eso dicen.
A ver cómo lo soluciono... admito sugerencias.

Última Hora

Milagrosamente el "móvil casi-decapitado" sigue funcionando. ¿No es increíble? Llamadme al vodafone pues.

Capullos

Demasiado hemos ignorado a los Cafitos y Agirines pensando que eran inofensivos, increíblemente estúpidos pero inofensivos. Estas cosas nos recuerdan que hay que estar siempre vigilante, o un día nos despertaremos gobernados por estos capullos.
No puedo esperar a que los expulsen y se tomen medidas penales contra ellos (no creo que vayan a pisar cárcel, pena).
Llenad después la universidad con vuestras pintadas en contra de la "Repreçom", me va a producir un goce incomparable.

El cartel pone "No a la ilegalización de las ideas", me parto.

El Correo Gallego

La Facultad de Económicas denuncia ante la Policía los altercados y pide la expulsión de los estudiantes

15-2-2008
La Policía ya ha detenido a dos de los presuntos agresores de San Gil
Abren "procedimiento penal" contra 4 estudiantes identificados en los altercados contra San Gil

Norma se apunta al homenaje

Paseando por Santiago me encontré en Follas Novas (una de las librerías más famosas) esta edición especial aniversario de La Balada Del Mar Salado (es enorme).

Me llevé una sorpresa, 41cm de alto, cuesta 50 eurazos.

CORTO MALTÉS. LA BALADA DEL MAR SALADO (ED. LUJO)

Editorial: NORMA Editorial

Autores: Pratt, Hugo

Formato: Cartoné

Tamaño: 32x41

Páginas: 200 B/N

ISBN: 978-84-9847-088

Disponibilidad: 48 horas

PVP: 49,00 €

El Link a Norma.

En la página dicen:

Para gozo de muchos de sus seguidores, esta edición se ha publicado en blanco y negro, tal y como lo hizo Hugo Pratt originariamente.

¡Coño! Si sabéis que nos gusta en BN cómo es que casi nunca se encuentran, ¿eh?

Indignación aparte lo mejor que tiene esta edición es que está en castellano, porque en francés ya la había editado Casterman. Es exactamente igual, ¿coincidencia?.


Me gustaría saber si Norma tiene pensado editar también la colección de Acuarelas de Hugo Pratt editadas por Casterman en Périples Imaginaires. (59.50 € o 75 €)

Toulouse-Lautrec pornografía en el arte

Mi amiga Shamael es siempre una gran inspiradora. Si ella puede dedicarle un post a uno de sus pintores favoritos, y hablar de la pornografía en el arte, yo no voy a ser menos.

No puedo dejar de estar de acuerdo con ella, el "Abrazo" de Egon Schiele, no es un cuadro pornográfico.



Esto es pornográfico.




Un dibujo de Henri Marie Raymond de Toulouse-Lautrec-Monfa, Toulouse-Lautrec para los amiguetes, excluyo el título por evidente, la laboriosa señora se llama Lili Grenier.

Hago un paréntesis para explicar como llegó este maravilloso dibujo a mi conocimiento, nada menos que por toda un historiadora del Arte que siguiendo una arraigada costumbre aprovechó un momento de despiste para ponerme este agradable dibujo como fondo de pantalla (evidentemente le correspondí como se debe). Desde aquí, gracias Llelai.

Pero sigamos hablando de Toulouse y la mala vida. Henri nació aristócrata y rico, la consanguinidad de sus padres (primos hermanos) y del resto de sus antepasados, le hicieron padecer una enfermedad impronunciable que impidió a sus piernas desarrollarse (medía 1'52m).


Un hombre enfermizo, acomplejado y alcohólico. Es frase suya "Por supuesto uno no debería beber mucho, sino a menudo". Vivió en diferentes épocas de su vida en los burdeles de Montamartre . Y como bien dice mi amiga Shama, "no todas las putas son de Toulouse-Lautrec" pero la mayoría de las de Toulouse-Lautrec son putas. Pero a mí siempre me ha parecido que las trataba de una manera muy humana, muy de cerca y con cariño.

Posando con la ropa de Jane Avril

Tiene muchísimos cuadros de parejas de prostitutas, que me parecen muy tiernos.

Dos novias

Dos amigas 1

Dos amigas 2

En la cama

En la cama 2

En la cama, el beso.

Uno de sus cuadros más famosos.

Mujer en su Toilette 2

Rosa la Rouge

Pelirroja con camisa blanca

Pelirroja sentada en el jardín de M. Forest

Muy buen retratista, aquí los hombres más asiduos al Moulin.

Un ejemplo de sus cuadros "sin terminar".

El escritor Coolus

El señor Louis Pascal

Este hombre me parece especialmente "travieso"

Señor Delaporte en el Jardin de Paris

El señor Boleau en un Cafe

Retratos de Lili Grenier con kimono, ¿os suena el nombre?

Jeanne Wenz

Helen

Loïe Fuller in the 'Folies Bergere'

La Payasa Cha-U-Ka-O en el Moulin Rouge en su mejores momentos

Y en sus peores momentos.

No podemos olvidar su faceta de cartelista.


Este me es especialmente querido

En el Salon de la Rue des Moulins

En el Moulin Rouge, el baile.

Podría hacer un post inmenso sobre este pintor, pero creo que ya me he excedido demasiado.


Fuentes:

Galería con muchos cuadros
Wikipedia, como siempre. Español